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Ieri ho preso il 2, un tram stile vecchia Milano, dalla Scala alla stazione Centrale.
Salgo e mi piazzo vicino al finestrino.

Alla mia destra (fisicamente ed immagino anche politicamente) un giovane manager della ricca borghesia milanese, giaccavellutato, occhiale strafico, pettinatissimo e cellulare che costa come la mia moto.
Al suo fianco fidanza strafiga, mezzamodella, con stivale da mezzo metro che lo guarda estasiata.
Lui è al telefono: “Yes, last week I was in Dubai for business… yes, yes… I had a very good time. Nice people, nice weather… No, next week I’ll be in New York for a short holiday. Sorry. Ok, Bye Frank, see you”

Alla mia sinistra un anziano turnista della Breda, con marcate origini partenopee, giaccasdrucito, occhiale fintogriffato, sgarrupato e cellulare tenuto insieme con scotch, spago e preghiere.
Al suo fianco collega di lavoro più giovane, mezzo addormentato, con scarpa da tennis in voga (e comprata) negli anni 80 che guarda il culo della modella.
Lui è al telefono: “Antò, si stavo a lavorà… se, se... mi sono scassato le palle… una mandria di cacacazzi! No, mercoledì non ci sto, ci sta il derby… se, se… ‘afanculo Antò!”